Наш Современник
Каталог
Новости
Проекты
  • Премии
  • Конкурсы
О журнале
  • О журнале
  • Редакция
  • Авторы
  • Партнеры
  • Реквизиты
Архив
Дневник современника
Дискуссионый клуб
Архивные материалы
Контакты
Ещё
    Задать вопрос
    Личный кабинет
    Корзина0
    +7 (495) 621-48-71
    main@наш-современник.рф
    Москва, Цветной бул., 32, стр. 2
    • Вконтакте
    • Telegram
    • YouTube
    +7 (495) 621-48-71
    Наш Современник
    Каталог
    Новости
    Проекты
    • Премии
    • Конкурсы
    О журнале
    • О журнале
    • Редакция
    • Авторы
    • Партнеры
    • Реквизиты
    Архив
    Дневник современника
    Дискуссионый клуб
    Архивные материалы
    Контакты
      Наш Современник
      Каталог
      Новости
      Проекты
      • Премии
      • Конкурсы
      О журнале
      • О журнале
      • Редакция
      • Авторы
      • Партнеры
      • Реквизиты
      Архив
      Дневник современника
      Дискуссионый клуб
      Архивные материалы
      Контакты
        Наш Современник
        Наш Современник
        • Мой кабинет
        • Каталог
        • Новости
        • Проекты
          • Назад
          • Проекты
          • Премии
          • Конкурсы
        • О журнале
          • Назад
          • О журнале
          • О журнале
          • Редакция
          • Авторы
          • Партнеры
          • Реквизиты
        • Архив
        • Дневник современника
        • Дискуссионый клуб
        • Архивные материалы
        • Контакты
        • Корзина0
        • +7 (495) 621-48-71
        main@наш-современник.рф
        Москва, Цветной бул., 32, стр. 2
        • Вконтакте
        • Telegram
        • YouTube
        • Главная
        • Публикации
        • Публикации

        ИЛЬЯ КАРАМЫШЕВ НАШ СОВРЕМЕННИК № 9 2023

        13.11.2023
        Направление
        Проза
        Автор публикации
        ИЛЬЯ КАРАМЫШЕВ

        Описание

        КАРАМЫШЕВ Илья родился в Рыбинске в 1993 году. Окончил бакалавриат и магистратуру математического факультета ЯрГУ и аспирантуру философского факультета МГУ. Кандидат философских наук. Автор книги рассказов "Исключения". Участник мастерской АСПИ в Смоленске.
                УТРАТА ТРАУРА

                Есть у меня один приятель, Андрюха. Так вот, он стихотворение сочинил:

                Утрата траура.
                Ура!
                Иду по тротуарным плитам
                и думаю: пора!
                Пора!
                Прозреть пора и троглодитам!

                Ну, и так далее: "Ура!", "Пли!" и что-то там про могильные плиты.
                И почти сразу же мне позвонил. Спросил: как дела, как стихотворение и что мы натворили. Дальше про дефолт, каменный век и украинцев, которые никогда нас не простят.
                — Чеченцы же простили.
                — Это другое. Мы их деньгами закидали.
                — Курс, кстати, обратно поехал. Дешевеет...
                — Не-а, не дешевеет. Вот когда доллар скакнул до ста двадцати — это он подорожал, да. А когда упал со ста двадцати до восьмидесяти — это он не подешевел, не. Это просто немного не рассчитали с подорожанием.
                — Да всё в порядке. Главное: не паниковать.
                — Ещё скажи, что всё по плану. У нас вон министра уже две недели не показывают. То ли инфаркт у него, то ли от командования отстранили.
                Спорить мне не хотелось. Но мы поспорили.
                Через неделю снова позвонил:
                — Узнал? Я с другого номера.
                — Да. Привет!
                — Ты как? Нормально всё?
                — Да неплохо. Спасибо!
                — Не узнал всё-таки, да? Это Андрюха.
                И он предложил встретиться на Прусовских: мясо пожарить, и не виделись давно. Сказал, что закупится и заедет за мной. Я напомнил взять проспоренную "Колу". Министр был в полном порядке: ни инфаркта, ни отстранения.
                На Прусовских карьерах в пятничный майский вечер было людно и по-весеннему прохладно. Мы складывали рассыпавшееся по земле мясо обратно на решётку.
                — Я же сразу сказал, что не умею.
                — Было бы чего уметь. Решётку перевернуть, пока я новую партию готовлю, — Андрюха сердился, но, как и я, думал явно не о мясе, — да поставь ты банку-то. Никуда твоё пиво не денется.
                — У меня всегда так. Если чего-то не хочу, оно обязательно не получится.
                — Сложен человек. Правильно говорю?
                — Вопрос: из чего?
                — Чего? — Андрюха на мгновение поднял на меня взгляд и сразу же опустил. Надо было аккуратно положить решётку обратно на кирпичи, расставленные по два с каждой из сторон.
                — Из чего же, из чего, из чего же... — я снова взялся за банку.
                — Помнишь, я тебя спрашивал как-то, за кого бы ты пошёл сто лет назад: за красных или за белых?
                — И я не ответил?
                — Сказал, что мы не в той ситуации, чтобы выбирать. Но теперь-то в той. Ты выбрал?
                — Между "Колой" и "Пепси"?
                — Привёз я твою "Колу". В тенёк поставил, у берега.
                — Спасибо!
                — Министру своему спасибо скажи, — щелчок, шипение и жадный глоток. Андрюха открыл очередную банку.
                — Ты здесь машину думаешь оставить? Или прямо в ней переночуем?
                — Сейчас соберёмся, и поеду.
                — А мясо у нас — чисто пожарить? Есть не будем?
                — Хочешь — ешь.
                Андрюха собрал пустые банки в пакет и забросил в багажник. Я вывалил мясо с решётки в тазик, к первой партии, и тоже пошёл к машине:
                — Куда хоть ты торопишься? Поедим, и выветрится пока.
                — Да всё в порядке. Главное: не паниковать.
                Я открыл заднюю дверь и начал упаковывать вещи.
                Андрюха тронулся.
                Резкая боль в ступне.
                — Куда?
                Андрюха остановился.
                — Ты мне только что по ноге проехал.
                — Извини, — он даже не повернулся, — больно? Пальцы шевелятся?
                — Да, шевелятся. Но прижгло сильно. Похоже, как крапивку в детстве делали.
                Андрюха, наконец, посмотрел на меня:
                — Ленка Катенина умерла.
                — Когда?
                — Сегодня утром. Мне как сказали, я тебе позвонил, встретиться.
                — Так, а почему не сказал-то?
                — Не смог.
                — А что там?
                — Рак. Никто не знал.
                — Давно?
                — Полтора года. Она никому не говорила.
                Я почувствовал, как слеза капнула с подбородка. Они текли, не переставая.
                Говорят, алкоголь делает человека более сентиментальным.
                За последние месяцы я ещё ни разу не плакал.

        Нужна консультация?

        Наши специалисты ответят на любой интересующий вопрос

        Задать вопрос
        Назад к списку
        Каталог
        Новости
        Проекты
        О журнале
        Архив
        Дневник современника
        Дискуссионый клуб
        Архивные материалы
        Контакты
        • Вконтакте
        • Telegram
        • YouTube
        +7 (495) 621-48-71
        main@наш-современник.рф
        Москва, Цветной бул., 32, стр. 2
        Подписка на рассылку
        Версия для печати
        Политика конфиденциальности
        Как заказать
        Оплата и доставка
        © 2025 Все права защищены.
        0

        Ваша корзина пуста

        Исправить это просто: выберите в каталоге интересующий товар и нажмите кнопку «В корзину»
        В каталог