ИРИНА КОЛЕСНИКОВА НАШ СОВРЕМЕННИК № 12 2023

МАЛЕНЬКИЕ ТЕНИ

* * *
Жизнь — это музыка без сахара.
Жизнь — это яблочный компот.
Футболка праздничная брата,
надетая наоборот.
Попытка вырасти скорее.
Попытка больше не расти.
Жизнь — это часто быть не с теми,
чтоб тех однажды обрести.
Жизнь — это смех, но чаще плакала.
Живая музыка без нот.
Жизнь — это дедушкино правило:
не плачь, до свадьбы заживёт.

* * *
Какие дни стоят! В сирени,
в тугом нахлынувшем цвету
садов разросшихся, растений
летим мы — маленькие тени —
и замолкаем на лету
от бесконечного дурмана,
от совершенства без изъяна
недолгой майской красоты,
от этого непостоянства —
живой природы хулиганства,
от чуткости и доброты
пугающей нас высоты.

* * *
Неожиданно август. До утра разговоры.
На окне покраснели моём помидоры,
и в полуденный зной нестерпимое счастье.
Но разрыв неизбежен. Пора возвращать всё
и болеть, как о том, что могло, не сбылось.
Как ускорила шаг планетарная ось!
Здесь бы нужно стихи эти просто закончить,
но на что-то надеяться все-таки хочет
несогласная с временем терпким душа,
ожидая движения карандаша...


* * *
Скучные зелёные тетради
прячутся в карманах рюкзака.
Скачет настроение у Нади.
Сигаретным дымом сзади
первая осенняя тоска
догоняет к пятому уроку.
Повалять немного б дурака.
В телефоне села батарея,
к октябрю закроется IKEA,
и по лету траурный наряд
брошен в угол, беспощадно смят.
К ужину заказанные роллы
не везут, и мамины приколы
обижают больше прежнего и злят.
Дверь закрыта, музыка всё громче.
Он по городскому не звонит,
и выводит на листе неровный почерк
одинокую запутанную нить.

* * *
                            Договоримся так: когда умру,
                           ты крест поставишь над моей могилой…
                                                                                 Б. Рыжий

Рядом с памятной доскою —
крест аптечный на стене.
Память “вечную” такою
представлял ты, парень, не?
Плавит август тихий дворик.
Помнит он твои шаги,
и поэт — почти ребёнок,
так же рвёт черновики.
Облака всё так же сини,
и муз’ыка из окна,
и плывёт в кислотной мини
мимо девушка. Она,
не задумываясь толком,
на тебя бросает взгляд.
Жизнь — поэзия и только,
а не то, что говорят.

* * *
В наследство от бабушки женское тело,
и как бы другое носить ни хотела,
досталось мне. Что делать с ним?
Таким незнакомым, капризным, моим.

Чуть что не заладилось — сладкого просит.
Страдает, прощает, такое выносит,
чтоб прах, уместившийся в малой горсти,
на свет новым именем произнести.

Накормит, обнимет, всё помнит, умеет,
как будто не я — им другая владеет,
которая тысячи лет до меня
вошла в него с самого первого дня.

Я в зеркале вижу её торжество.
Адамовой Евы вершу волшебство
как род и как провод, как первый родник,
как света живого живой проводник.